La Renaissance de Christel : Chronique d’un Dimanche de Feu

Voici le récit intégral, ajusté avec ces derniers détails pour une immersion totale dans cette matinée où le hasard a si bien fait les choses.

La Renaissance de Christel : Chronique d’un Dimanche de Feu

Tout a commencé par un jeu de regards sous le soleil de dix heures. Ce dimanche-là, l’air de la campagne avait une densité particulière. Je savais que Charles serait là, de l’autre côté de la haie. À soixante-dix ans, ce veuf a gardé une allure qui ferait pâlir bien des hommes plus jeunes. C’est un bel homme, grand, élancé, dont la silhouette découpée par des années de grand air impose un respect immédiat. Il dégage cette assurance tranquille des hommes qui ont vécu, mais dont le regard bleu possède encore une étincelle de défi.

Je me suis habillée avec l’intention délibérée de ne pas passer inaperçue : un petit short en jean moulant mes hanches de 1,72 m et ce t-shirt blanc, si fin qu’il trahissait le moindre de mes frissons. Sans soutien-gorge, je me sentais libre, vulnérable et puissante à la fois. Dans le jardin, mes gestes étaient étudiés. Je me suis penchée sur le massif de lauriers, sentant parfaitement le moment où son regard s’est posé sur moi. Mon tanga violet, dépassant avec insolence, était le signal de départ. J’ai entendu ses pas dans l’herbe sèche, ses longues jambes franchissant la distance avec une élégance naturelle. Quand il s’est glissé derrière moi, ses mains calleuses se sont posées sur mes hanches. J’ai basculé la tête en arrière, mes cheveux blonds frôlant son épaule, et j’ai senti son souffle court embraser ma nuque.

— « Vous travaillez dur, Christel... » a-t-il murmuré d’une voix rauque.

— « Voyons Charles... vous pourriez être mon père... » ai-je soufflé pour le piquer au vif avant de m'éclipser.

C'est alors que l'imprévu s'en est mêlé : une réelle panne de chauffe-eau après ma douche. Frissonnante sous mon peignoir, je n'ai pas hésité. J’ai saisi mon téléphone et je l’ai appelé. Dès qu’il a entendu ma voix, il s'est précipité, arrivant chez moi en quelques minutes à peine, sa caisse à outils à la main. Sa haute stature semblait soudain combler tout l'espace de mon entrée.

Dans l'exiguïté de la buanderie, l'air est devenu solide. Je restais debout, juste derrière lui pendant qu'il s'agenouillait devant l'appareil. Je me suis penchée au-dessus de son épaule, laissant l'ouverture de mon peignoir s'évaser. Je voyais ses doigts trembler sur son tournevis alors qu'il s'affairait sur les circuits.

— « Vous tremblez, Charles... » ai-je glissé à son oreille.

Un petit clic a retenti : l'appareil était enfin réparé. Mais personne ne bougeait. Charles s'est redressé lentement, centimètre par centimètre, sa silhouette élancée dominant la mienne alors que son regard dévorait mes jambes nues avant de rencontrer mes yeux. Sa main a migré vers le nœud de mon peignoir. Il a joué avec le ruban, étirant l'attente jusqu'à l'insupportable. Puis, d'un geste sec, il a tiré. La soie a glissé sur mes épaules pour s'échouer sur le carrelage.

Je me suis offerte à lui, totalement nue, souveraine dans cette petite pièce technique. Charles semblait avoir oublié comment respirer. Je me suis installée sur le rebord du comptoir, le carrelage froid mordant mes fesses nues alors que j'écartais les jambes. Il s'est inséré entre mes genoux, ses mains remontant lentement l'intérieur de mes cuisses.

L'exploration a commencé avec une lenteur exquise. Un doigt, puis deux, puis quatre... il m'ouvrait, me comblait, cherchant le rythme de mon plaisir. Quand il a recourbé ses doigts pour atteindre mon point G, j'ai perdu pied. Un spasme violent a parcouru mes 1,72 m et je me suis transformée en femme fontaine, inondant sa main dans un cri de délivrance que je retenais depuis quatre mois.

Mais je voulais ma revanche. Mes doigts ont trouvé sa braguette. En libérant sa queue, j'ai découvert une virilité monumentale, pulsante de sang. Je me suis laissée glisser à genoux sur le sol pour le prendre en bouche, savourant sa taille impressionnante et ses râles de plaisir qui vibraient dans ma gorge.

Puis, l'urgence est revenue. Je me suis redressée et j'ai pivoté pour m'appuyer sur la table de la cuisine, les bras tendus, le dos cambré à l'extrême.

— « Prends-moi en levrette, Charles... et attrape-moi les seins ! »

Il s'est collé contre moi, ses mains puissantes écrasant ma poitrine, pétrissant mes 95D avec une ferveur sauvage. D'un coup de rein magistral, il m'a pénétrée. La plénitude était totale, presque douloureuse. Il me martelait avec une vigueur animale, ses doigts s'enfonçant dans ma chair à chaque impact. Quatre mois de frustration explosaient à chaque va-et-vient.

— « Je ne vais pas tenir... » a-t-il grogné.

Je me suis cambrée davantage pour l'accueillir au plus profond de moi. Dans un dernier assaut féroce, j'ai senti son corps se raidir et des jets brûlants m'envahir, une décharge interminable qui nous a laissés tous deux tremblants, soudés l'un à l'autre sur le meuble de la cuisine.

Le calme est revenu sous la forme d'un baiser d'une tendresse inouïe. Il m'a retournée, a encadré mon visage de ses mains et m'a embrassée avec une dévotion qui m'a touchée au cœur. Après un dernier café partagé dans un silence complice, il est reparti la tête dans les nuages, sa caisse à outils à la main. Je suis restée un long moment sur le perron, regardant sa haute silhouette s'éloigner vers la haie, sachant que ce dimanche n'était que le premier d'une longue série.